Ака­ция. Скамья. По не­бу об­ла­ка,
Рас­крыв­ши па­руса, плы­вут еди­ным фрон­том.
Цер­квуш­ка вда­леке свер­ка­ет по­золо­той.
От ду­новенья ве­тер­ка зно­бит слег­ка.

Слу­чай­но в парк за­шёл. Здесь ти­хо, чуть све­жо.
Как-буд­то жизнь раз­дво­илась на до и пос­ле.
Ла­донь сжи­ма­ет креп­ко странни­чес­кий по­сох:
Всё ис­ти­ну ис­кал, но так и не на­шёл.

Тре­вож­ных мыс­лей рой. Сту­чит в вис­ках воп­рос:
Что есть судь­ба моя? Наг­ра­да… на­казанье…
Нет для раз­ду­мий праз­дных сил, ча­сов же­лан­ных —
Я ложью, слов­но мхом, со вре­менем об­рос.

Вдруг стай­ка го­лубей сле­тела с ку­полов,
А ко­локоль­ный звон все­лил в ме­ня на­деж­ду:
Пред тем как в не­беса от­пра­вить­ся од­нажды,
Во всех гре­хах сво­их по­ка­ять­ся го­тов